Всеки пълен с невероятен усет за собственото си съществуване писател, който се задължава да не мълчи по този въпрос, "поетът и провинцията" (всички думи, които искам да пиша тук с малка буква?), Преживява някои необичайни чувството, че нямаше какво да каже.
Понякога изглежда, че не е необходимо. Това изоставяне на света, което се тълкува Сартр (може би това е Киркегор), за провинциалната Орфей, тайната си срама и отвесни объркването на другите, внезапно губи своята метафизична наслада, а заедно с него - и всички кулинарни специалитети на онтологичен консистенция.
Грешни завои. Вкус.
Мила редица драматични сестри - нека да бъде паркове - с lyuiskerrollovskimi чай в градината под череша стерео чайки на (тя изглежда да се говори за Крим) започва да обърка нашият герой не отразяват красотата nongeneric изражения на лицето и светопричастен желание да се вози в полската столица. И дори като стъпи там завинаги, придобиване, така да се каже, морфологията на съвкупността от утежняващи вината обстоятелства, максималната дърпа клюн синтаксис и география на всички легални и нелегални основания.
Всички пътища водят към Рим, всички езици - в Киев, и всички въздухоплавателни средства, които летят до Симферопол. И всички провинциални поети отиват в годините-Бреда години. Не е избор.
Какво искаше да се утеши? Ако падна в империята роден, е по-добре да живее в отдалечена област в близост до морето? Е, ако падна, а след това, разбира се ... Но, първо, на Империята, като добре дошъл читател може би сте забелязали, че не е, и е малко вероятно да, да, това ще стане. И второ, по-добре е просто да се живее. Най-малко - някои занимава с изучаването на собствената си креативност, време. И заживели щастливо възможности.
Тъй като това е глупаво, но също така и в Крим може да бъде щастлив, дори притесняват неусложнени проблеми, като например брака на думи. Нева нимфа - изрече някъде, да ме прости Господ, Кушнер - винаги сме разглеждали море Нереида Черно с професионална завист. Едно момче в крайбрежния Селен винаги е играл футбол през есента на листо. Това автохтонно Максимилиан Волошин (въпреки сръчните пристъпи весел Koktebel патриотизъм) не е толкова страшно, колкото изглежда в процес на канонизация забавно. В действителност. Отивате добри хора четат сонетите на сребро през нощта, бране на камъни и парчета дърво. Никой не е ядене и всичко, което е хубаво. Макар.
И все пак - той? Musikiysky санаториум лунен гещалт в скута на вълните на сладък, жълт гилза Massandra кантарион, когато от любов към омраза - една стъпка и да я направи, което трябва възможно най-бързо. За предпочитане - Сега.
Морето - като че ли нашия скъп приятел. Планини - като че ли нашите другари. Без значение колко щастлив земя от курорт (курорт) и Wicked (Wicked) Крим. Не. И няма да има - без значение къде се гонят низа, където и пръста си пада. Най-важното е, че и аз не искам да бъда. И това е симптом.
"Защо ни е да остане в провинцията?" - пита изведнъж Хайдегер. Защото, почитан учител по реторика. Тъй като.
В случай на не-случаен ред, който, след като е роден в Таврически и се смила в между две дузини пъти невинни стихотворения, завързани Кантовата прелюбодеяние с пространството, всеки опит за автобиография е нееднозначен мач avtogeografii мъчения. Нещо като това: на кого да се даде предимство - страстна, но фалшиви музеи или каучук, но честно момиче от съседната стая? Празен! Той е на офицерите и господата предпочитат блондинки, но ние различно, по-добре е # 243; рогата право. Път сме, но твърде скъпо.
Не рубла, така гривна не Obol, така изчислена за целия петродолар - на вечер, за разрушената къща, астри за война, за четирите любовници ...
За всеки намиращ се в земята таланта.
Това, което искаме, можем да погребат, защото това е нашата земя.
Фактът, че тя има своя собствена, доста кичест митология с общителен пантеон слабо изразени народни божества, фокусници, неволеви демиурзи и друг парцал-маркер, правилно се крие между декоративните пристанища, псевдо-класически руините и страниците на книгата - общо място. За да се измъкнем от това място, не оскверни ендемична чар и скучно, и тъжно, и никой. Говори като златен мед поток, преминаващ от бутилката, прати топката в небето черно кипарис, Pont протестирам, но някой - нищо не може да се направи с тази напаст! - стъпкани от северния бряг, pochityvaya "печален елегия" ...
си струва да мними кърмовите млади мъже ли е? В крайна сметка, на полуостров въпреки впечатляващата наличието на голям и все по-мемоари трофеи - част от земя / реч, доста далеч от културните метрополис. Paradise задния двор невидими сили - затворник за самотни сърца. Фенове на вашите стихове не са открити - те просто няма къде да се скрие от останалата част от феновете. Те лесно се изчислява роднини, братовчеди, приятели, познати, съпруги ... нужда мимикрия.
Кой се нуждае от него - е друг въпрос.
Аз, ти, него. Андрю, представете си Поляков. Кой тук е роден под знака на Близнаци?
Krymchanin себе си, вие сте попаднали на Крим за дълго време и навсякъде (с изключение на местата, в Москва), това не си отиде. Следователно, вие себе си, и самата Крим е трудно да се "кора" от моите стихотворения. Ако аз пиша за, да речем, на характера и времето - това е, разбира се, на Кримския характера и времето; ако аз пея, да речем, девици и лястовици - то Кримските камериерки (един от които вече е заспал бавно зад гърба си: Здравейте, Ася!) и далновидна Кримската глътка, бързи облаци, които клубът станат сини и свирка за вашия балкон.
Така че кой друг е роден тук в Крим? Кой тук е повторена след Набоков: моята родина - на руски език? Ya руски език - родното ми място и място на моя метафизичен гражданство (= език утопия). Но същите ще трябва да се каже и за Крим. Ако думата "патриотизъм" и има някои не пренебрежителен смисъл за мен, това е утопична патриотизъм на езика ми и ми Крим. Моят оклеветен, преследвани, език poluzapreschennogo и ми клевети, унижения и всеотдаен полуостров.
За мен това е взаимосвързан и взаимозависим, дори и неща. Там, в миг на платонизма, I - руски поет. Тук, под сянката тихо хвърлени над тези антични и черни кипариси, по този прашен сив асфалт озъбена I - krymchanin. Аз пия Кримския водата, ходя по улиците на Крим и Кримския поглед към звездите. Това, което виждам, че и аз пея като Jambul, Бродски не е време Омир прогледал.
Аз самият, в известна степен, Крим и Крим, до известна степен - това съм аз. И това е малко вероятно да бъде толкова преувеличено да се каже, че всичко, което пиша, аз пиша за две от родината си - небесен и земен - на руски език и Крим. Опитайте се да ме откъсне от Крим, аз ви гарантирам - Me навивам на врата! Това не е типология, като топологията на словото. Или - патология на мълчанието, ако предстоящото старши лектор ще бъде склонен да донесе моите работи в каталожните историите на.
Но има и нещо друго. Има, както аз понякога сънувам - и аз имам по-голямо право да се мисли така, отколкото grafomanisty бездомно жител или турист - и по-специално на Кримския регион точка, точката на зрително-лингвистични усилия. Искам да кажа (във всички сетива) полупрозрачни една през друга слоеве от мултикултурни дискурси, исторически следи и отпечатъци, пресичане различно време и семиотични кодове, например: скит, гръко-римската и руско-имперски курорт съветски и Arche-християнин. Еврейски, мюсюлмански, Паган. и много, много други, винаги различни, понякога - тръбопроводи обратното.
Всички тези групи от определения може да се размножава до края на обитаваните световни поети, сменете и усъвършенства, и, във всеки случай, да бъде цитиран. Такова чисто Кримската изкушение vsesmeshenie и единството на раси, народи, истории, държави, езици, култури, религии, всички изцяло всичко, което се е случило тук. Всичко, което е тук сега (?) Е все още там. Нека руини и останки.
Е, за достойнство на елегичен поет и останките от руините на сградите е за предпочитане. Хекзаметър Ulysses сърф в залива Гурзуф; Air ямбичен и вдлъбнатини на Karadag вятъра; Бяла анапест Севастопол следвоенните сгради. Почти безснежна свободен стих не силен южен зимата в една от брендито и кафето обитава нашата столица. Колекция poluuslyshannyh / poluskazannyh копия на потисканата граница ехото състояние, привечер от скритите Clio реминисценции, мимолетни отражения в реката на времето Державин, крадци половин заличавани цитати. Смущения мечти - собствените си и други. Или - нейната разбираемо като непознати. Или - напротив.
Постмодернизмът? Нека да е постмодерна. Трудно е на територията на Руската Мира Намери постмодерното площадка, а не Крим. И какво, човек се чуди, за мен, така наречената Андрей Поляков, е да се направи тук? Просто играят по правилата на Кримската. Това чисто Кримската точка визия и ми се струва, от решаващо значение за моите поетика. За добродетелите на моя литературен метод от моите основни културни възприятия и в "вродена" поетичен език, просто ме извлича от там.
"Един поет в Русия - повече от един поет", - съобщава, известен някога който Yevtushenko, без да се уточнява, обаче, така че размерът е някъде в Зимбабве. Така че, поета в Крим - не повече от един поет. Поет в Крим - не съвсем поета. Понякога изглежда, че Крим - не съвсем Крим.
Защо не? Както се струва да се вярва, а дори и веднъж, за да се докоснат по темата на низа към познатия лира. И дори като на живо - тук. Внимателно се вглеждаше в начина, по който тук се превръща в там.
Така бавно. незабележимо. почти като дим.
Тук и на живо, местоимението от първо лице единствено число; Живей validol и азбука под езика; живеят, а няма нищо. Дори и да е далеч от Смирна и Багдад, но е трудно да се плува, и звездите са едни и същи навсякъде. Дори и да се затвори.
Дори и да е трудно.
Дори и звездите.
Дори и звездите - не.
Свързани статии