Знам, така че хората да не пишат,
защото поети по-горе,
до хората!
Но понякога, без страст
живеят и поети,
умира за нея.
Ако никога няма да видите
и устата не вдишвайте
моето прераждане,
Трябва да знаете, че всяка неделя
Аз самата възкреси,
Пристигам да ви
и аз питам: "Как дишаме?"
Не мога да ви чуя,
вие правите нещо сериозно,
и аз съм с вас за звездите
Исках да говоря.
Е, аз няма да се събудите.
Ние няма да спре да пише поезия,
докато има тебешир и ограда.
дори затвори вратата пред нас!
Но има един пост, има едно листо.
Разбира се, днес не е на мода
по стените, за да пиша поезия,
но ако устата ни zavyazhutsya,
ние ще го поднови.
Брошура - това е толкова просто,
този документ, и стих.
И ако хартията не ще,
ние го измисли:
брезова кора свитъци
пергаментни думи.
Знам, че си ядосан, главата,
защото музата не е мъртъв.
Тя не знае как да умре,
то ще се роди отново.
О, ти малко trollchik,
щифт изтриване кръв
с стареене кожата ми.
Да, може би съм мъртъв.
Но музата, тя е още по-
Muse е винаги жив!
---------- След като смята, поети лоши ----------
Ние вярвахме, поети вярвали.
Самите дозира
години и разстоянието,
Душ пациенти събличане.
И как би затова нито вярваше
Ние не се измерва неговата съвест,
не изчислява на владетеля:
колко повече километри
за преходността на мисли,
мисли не са много чисти.
Мисли пораждат действия,
действия са престъпни.
И Бог знае кого ние вярваме!
Ние ги вярваше и направихме
не ни идеи, въплъщаващи делото.
Поетите заби в книги, прощава.
И мълчи всичко това -
След това, те са поети.
*
Ние вярвахме, поети вярвали.
Но това не е за тях да се направи.
Сама по себе си не ми харесва за това -
за малкото, което чета.
И на ярки сънища рицари
Аз пиша книгата си усърдно,
и в очите на по-голямата меланхолията
плува и плува гиганти
джуджета и глупаци
древни цивилизации.
Аз съм бедна жена, приятели мои!
И всичко това е да се разбере:
"Ти се използва да се оженят. Ще в борбата! "- въздишка.
Войната плъзна войни
и ни учеха добро.
Война. Така че - не воини,
poberegut поети.
Силата на селянин, силата!
Чрез така че тя не отиде.
красота на жената. Това беше?
Поет, като сянката на една мечта.
Война, война, война!
Поетите също преподават добри.
Аз съм роден поет.
Ето, аз седя - самия бряг.
И около безкрайната мъка.
Работя писмено за добро.
В дивата природа, в затвора и в областта
Аз съм като каза: "Не ми пука!"
написан лист хартия.
Вдовиците сълзи уморен измиване.
Аз съм стихове тези, които са оцелели:
- Нейт, ischorkannuyu бележника.
Листовки определят живи
мъртвите погребан отново
чете поезия над гроба,
стихове тези, които са уморени от композиране
в тишината на другите куфари,
в ръбове елегантен влакове.
Памет. Вечната памет.
Морето, морето от цветя
по някакъв начин са поети -
не всички герои от войната.
Омръзна ми да пиша това лято.
Ще говорим по-късно.
---------- Очевидно е, че научната фантастика е по-добре ----------
Мислили ли сте за това:
Какво вдъхнови делириум
втурва към мозъка копнеж на!
Самотата. И очите
не минават
всичко, което става в тях:
корици за книги,
ядрена бойна, пехота
минувачи бърза,
котка лежи на дивана,
Owls на Хари Потър,
орки, тролове и хобити.
Аз съм поет, вие също
болен налудничава идея:
"Аз нямам време -
старост вече чука,
романа все още не се е случило,
тя е в кухнята не ходят голи. "
- Той вече не ми палачинки пита.
Избрали сме живот за себе си:
къса коса
мисля за дългия път
сам. Не идвайте!
"Как успя да се превърне в поет?"
- Спомням си: там не е пролет,
нито зимата, нито лятото,
но само номадски луна
обработваема земя се изправи.
Изпаднах в черен млян
и извика: - паша!
"Напишете! - бръмчащ eho.-
За нашите дела и грехове. "
- Защо? - промърморих аз,
но все пак взе писалката
и да го счупи на хартия -
Това беше първият ми сага.
Сага второ - живот polomataya.
Една трета забавен сага,
повечето domosednaya:
"Здравей котка - моят съсед".
Това е всичко. Ах а аз ще изляза на полето,
Да повече от волята да се разходите?
Викай! Не, аз няма да съм воин,
Сега аз не съм болен, и болен.
Не четете само вие, Ина, книги,
не бихте поет:
Не отидох след това се използва за лятна
но аз отидох само за зимата
и да чукам на всички врати:
някой ще се отвори.
И ще отвори хоумрън,
хранят и не позволявайте
чука на всяка врата,
и ще се обадя да се оженят.
Честит б Беше време,
ако не четат нищо,
и да роди деца
но мислех, че съпругът заплата,
Той поставя на якето си лепенка
и казах на приятелите си:
"Имам чаша за бира
директно от Чехия! "
Това е важно събитие за vehoyu
и се разточва историята си,
ако не се чете Толстой,
Чехов и Ахматова.
И сега закърпи цялата душа
и болен, разбито сърце.
Порасналите деца без детство,
нито едно дете не отиде в колеж.
Те са там, и вие сте тук.
книги на дъщеря ви не четат,
защото знам, че нещо:
Тъй като няма място на земята,
поет - нито жената, нито на булката,
поет - вечна самота.
Така че, защо да развали юношеството му?
Никой няма да знае
това никой не знае.
Не, това не е от небето,
тя носи палто,
шапка, бели мъниста
и отива до магазина,
да каже: "Как празно!"
или "по дяволите дяволите!"
Да, да, и след това изчезват,
сякаш беше изчезнал.
Тя neizvestnik поет,
е бяла светлина, не е хубаво,
която е отлята от чудо:
реки, езера и морето.
Да, какво е това?
"Как празно!" - думите ми.
Поети на каменната епоха.
Аз не те обичам за него.
Поети на каменната епоха -
политика, а не на поетите!
Нито Muse починал. Не, чист
Ръчно изтриване чудо.
И римата изглежда е прост.
Откъде идва омразата идват?
Обичам да се изгради храм,
Аз славя Русия на Курилските острови!
Но аз няма да дам на един ред
poluzamorsky на вашия празник.
Поети каменни възрасти
Брат ми винаги изглежда.
Поети каменни възрасти
Те станаха врагове. Отписахте.
Странни поети са:
за Русия, те забравя
човек, за да ги не отиде да посети,
и вече няма да питам
да бъде по-близо до хората,
защото по-високо и по-високо
те летят над нас
и да забравите за хората.
И ние сме уморени от тях пляскат -
вероятно да стане лошо.
Хайде вече,
Действително, от поетите
някои стари
някой уморен
някой замълча за твърде дълго.
Ето как сме всички погледи и затвори.
За нас това е по-добър живот не е позволено.
Аргумента, поети, твърдейки -
се губят залог,
и губи залог, отиде по-далеч:
- Кой от нас е най-старият?
"Старши - не означава, интелигентен."
- Е, все пак, още,
по-силна от силата на духа!
"Залогът е той. Когато старицата?
Старицата ще ни съди! "
Старицата: - И вие не губите нищо,
от вашата голяма полемика?
- Да не се губи нищо! О, залогът е изправен!
Защо ти, воин навици
Аз твърдя, през цялото време с съдба?
Dying, ти попита за един мач.
И те дойдоха. за вас:
"Какво, по дяволите!" - Wooly
погледнете в душата ти. -
Demon наречен писател?
Аз се смея на вас! "
Пръски синьо небе,
разтопен черен Dal -
тя е душата на поета
завинаги остана тъга.
Lonely самотен
дълбоко дълбоко.
Не, не е живот, за да изтръгне от сокове,
сега е по-лесно!
Лесно е да се вземе душите си,
лесно да се плюе бяла светлина.
Не, той не го слуша с приятели,
Той се бори с бял война!
Бяла, Бяла война:
всичко бяло, бяло, бяло -
върху почернелите костите
предвидена златна писалка:
и двете си легнах, беше мъртъв -
скелет като чисто нов стих.
Това, което са, воин навици
в леглото си беше тихо?
Виж, е Червен алено
всяка друга страна.
Да, той е твърде кървава,
но иначе не корозира смрадта.
Не, тази система няма да се увеличи
полумъртъв поет,
Той захвърли с лека ръка
планетата памфлета си.
Така че това, което са, воин навици
твърдейки, всичко съдбата време?
"Lit!" - Аз ще проведе срещи,
защото сега е мой ред.
А стих имаме, поезия!
Руската армия полкове
толкова много, не, обаче.
Аз стихове се изкачи в сбиване,
Аз умирам в стих,
с стихове възкресят!
Ние не е имал полкове
как да пиша поезия.
Ние не е имал награди
колко бримки и тиради!
Някак бързо стихотворения са съставени,
тях не можем да се справи:
стихове, които привличат и пеят
лежите в леглото, тих,
шофиране в натоварения автобус
и изхода
носеше от писалката.
Няма да има вечно аз съм млад,
така че ще бъде много уморен:
просто използва ми и пееше,
и Dopiewo, плюе и се втрива.
Аз щях да изтри листо
и нови песни са съставени,
ако някога е живял!
*
Колко странно бяха съставени стихове:
нито добро, нито лошо,
но доста интересно.
Това държи под око? / Файл. /
Аз съм легенда, мит, аз, аз мечтая!
Бях на земята, не е?
Дали не защото земята
сбъдната като червено покълнали,
велосипеди, танци, лебеди,
поговорки. Никога не съм стъпвал тук!
Аз никога няма да черници,
защото аз не правя Marfuta,
защото аз не правя Маша,
Маша не, следователно, не твой.
Не трябва да се, защото много
Аз митове и моята награда -
четене на планетата!
И тогава аз ще съм не -
никой не може да се случи.
Хвани ново стихотворение лети!
"Пишете ни стихотворение за любовта."
- Не знам как,
Аз не обичам болен,
болен и проклет живот,
ръб роден и Hut.
0 любов, аз не знам как да пиша,
Погледнах през прозореца, остарял,
години един от друг: възраст, вечност.
О, какво си ти? Сърдечност, топлина.
Не мога, аз съм уморен, че не е така!
И всеки човек забравя
само остави къщата и вечност ми,
и топлина, сърдечност, топлина.
Понякога писател -
той пише и пише, хвърля
в пространството на неговите стихове:
"Вземи пространство! И там не е
моите работи, преди те да четат
или почти без листа
моите смешни тиради. "
Смърт за всички мотивирани награди
подарявам,
може би не този, който блести
днес.
И тези, които са гладни.
Не е толкова лесно да убие поет
за, за това и за това.
Но той се опита, той се опита.
Поетът е написал поетът арогантен.
И той, кършейки ръце,
Плача от скука:
"Защо нескромно поет
пиша за това, за това, за това,
и седи у дома си в мълчание,
плюя на убийците в прозореца? "
Не е толкова лесно да убие поет,
както се оказа, но това
кажи си само поетът.
Цветя на гроба? Това са глупости!
---------- Листовки за бъдещи предупреждения добри ----------
"Стихове, а след това пиша?"
Не, ние виждаме,
вечността хвърлят листовки
за бъдещи стачки
добро.
Запомни ме тогава,
ще бъде връчена пред паметника на цветя
(Не обичам цветя, но в ада с теб).
Ние, следователно, пише стихове.
И те са доста добра!
---------- Пиша ви от друга планета ----------
Някой ми сравнение
Анна Ахматова,
някои дори с Цветаева.
А аз седях рошав
в пълен размер, пълна отчаяние,
преживява в живота
някои странни номера:
"Броят на раждане - броят на смъртните случаи."
Аз бях жив, мъртъв? Не го вярвам,
Пиша ви от друга планета
смешно, смешно лято.
Аз самият направи име,
Аз самият ще изрежеш ковчега,
Аз повърна паметник на себе си,
и умират актуална точна и навременна.
Аз ще се хваля,
и себе си на небесата плачат на "Ура!"
И ако сте пропуснали моите стихотворения,
Аз казвам, че е моето време да отида.
Обратно на Земята rozhus поет див,
и отново ще ти пиша куп стихове!
Не изтривайте ми вече е обърната към вас,
усмихнат между редовете.
---------- Как искате да публикувате коментар ----------
Дръжте ръцете си на "Призма"!
От раждането до погребението празник
не трябва да се обезсърчават.
Как искате да ходи,
как искаш да кажеш сбогом,
да напусне и да се срещнат,
да посетят семействата да ходи,
стегнати плътно приятели
и пишат коментари
Интернет, edrene майка!
Свързани статии