Помните ли, Альоша, Смоленск пътя,
Как са безкрайни, зло дъжд
Тъй като ние носеше кана уморен жената
Натискането като деца, от дъжд на гърдите им,

Сълзи се изличи от стелт,
Как да ни последват прошепна: - Бог да ви спести -
И още веднъж те наричали себе си войник,
Към старата е довело до голямо Русия.

Сълзи, измерени по-често от мили,
Пешеходна пътека, по хълмовете се крие от очите:
Село, села, селца с гробище,
Като че ли всички те се сближили България,

Като че ли за всеки руски покрайнини,
Кръстосайте ръцете си за защита на живите,
Целият свят се събраха, те се молят на нашите предци
Защото в Бога не вярвате, техните внуци.

Знаеш ли, може би все още Родината -
Не градска къща, където живеех тържествено,
И тези селски пътища, които баба и дядо минали,
От прости пресича българските техните гробове.

Не знам за вас, но аз имам един селски
Road мъка от село в село,
Вдовицата със сълзи и песни жена "
За първи път я занесе на войната по пътищата на страната.

Спомняте ли си, хижа Альоша в близост до Борисов,
На плачлив вик мъртво момиче,
Сивокосата старицата в плюшена salopchike,
Всички в бяло като смъртта облечен мъж.

Ами да им каже какво бихме могли да ги утешиш?
Но горко на реализиране на интуицията си жена,
Спомняте ли си старата жена каза: - Рождените белези,
Както дълга разходка, ще те чакам.

"Ще те чакам!" - ни каза, пасищата.
"Ще те чакам!" - каза в гората.
Знаеш ли, Альоша, струва ми се, през нощта,
Това зад мен те ще гласуват.

Според българските обичаи, само пожара
На руска земя ще се крие зад,
Пред очите ни, ние умираме другари,
В руската дръпна ризата си върху гърдите му.

Ние куршуми с вас още miluyut.
Но три пъти вярват, че животът е цяло,
Както и да е, аз бях горд от най-прекрасната,
По време на горчив земята, където съм роден,

За това, че смъртта й завещава на мен,
Руската майка, че ние ражда светлина,
Това, от виждайки ни бият, рускиня
В руската три пъти ме прегърна.

Александър Mezhirov - "Артилерия има своя"