И аз съм все още се мръщеше
и се изкачи сам.
Поезия без кръв
Тя се нарича търговия.
Взимаш в движение,
В пистолета, стряска,
И ти пищи: - Какво
Череши наоколо!
Болка дух лекува песнопения.
Хармония тайнствена сила
тежка заблуда изкупи
и укроти бунтовен страст.
Много поети, на когото казвам лекциите и писане в книгите му, не е прекалено оптимистични. И I.Annensky такъв уважаван и проспериращ изглеждащи - но кой ще измери трагедията на живота си? Не забравяйте своята "мъчителна сонет". Волошин нарича Ан "безрадостни поет", той дори е написал думата Тоска с главна буква.
И песимистично поезия Георги Иванов - Достатъчно е да си припомним неговата "Постумна Дневник", която той провежда в навечерието на смъртта, където всичко е проникнато с отровата на отчаяние. И "трагичен тенор на епохата на" единица със своя "черен музика." Grim, жлъчния Khodasevich с зловещата му "Европейска нощ". Или Некрасов, който K.Chukovsky нарича "гения на мрак."
И Есенин не винаги се премества от брезите, но също така се оплаква. "Моят приятел, аз съм много, много зле" И Маяковски не винаги пее родината си, но и горчив изповед: "Бъдещите хора, които са тук, аз съм - цялата болка и страдание", "Душата ми е разбита, скъсани облаци в небето на ръждив Scorched кръст камбанария".
Аз се хвърля на земята, камък кора
в кръвта на човек, изотропност сълзи измиване на асфалта.
И стене в своя Tiutchev denisevskom цикъл: "Няма ден, в който душата ме болеше, не гният б от миналото, търсейки думи ненамерени и пресъхнаха, сушени с всеки изминал ден. "
Обичах те, а ти харесва, любов -
Не, никой не е бил в състояние да!
О, Боже мой! И това е, за да оцелее.
И сърцето ми на парчета не се взривят.
"За да оскъдност, млад мъж, а след това пише поезия," - научи млад Merezhkovski Достоевски. Тези поети не е нужно да се научи да страдание. Те знаят азбуката си наизуст.
Естети възхищавал изящната форма на стихотворения на Ан, не забелязвате, като изслуша тяхната болезнена човешка драма. Това е като вик на болка, доволен да се посочи, че едно лице красиви гласни струни. Защо той крещи - те не ми пука. Основното нещо е, че силен и изразителен. Този морален глухота естети възмутен V.Hodasevich. В същото време, всеки стих на поета плаче от ужас, непоносимо и безнадежден живот ужас.
В крайна сметка, ако и да го изслушате -
през целия си живот - няма живот, и брашно.
Поезия I.Elagina, въпреки пределната театралност, не много по външен ефект и вътрешната драма.
И започват да хвърлят
прожектор в потока,
поет в своята природа
Той поставя драма му.
По-скоро ми купувач, побързайте.
Аз продаде един продукт на загуба.
Бихте ли искали билет за театъра на душата,
което аз наричам театър мъчения?
Попитах директора колко пъти
че за мен те промениха своята роля.
И това не дава по-голяма сила,
Не мога да понеса тази болка по-дълго.
"Каква болка дори ни събуди се!" - възкликна той далновидно в един от стиховете на Борис Red.
Ще се затопли бира на гарата,
Тя ще облак над главата му,
Музиката е много тъжно -
Казвам сбогом на теб завинаги.
Повече небе, топлота, човечност,
По-черно мъка, поетът.
Безполезни приказки за вечността,
а по-скоро на това, което не е така.
Иронията не помага. Поетична лекота оправдани от пълноправен болка.
Е, това е хубаво време
че душата скочат, любящ -
Винаги е защото някой
който поема горчивината,
- казва Red. Но това - особено себе си.
Можете да ме пусне, аз живея на сантиметри,
Аз съм никой някога, евреин, психопат.
Nope черна мъка, и черен смърч
Обещавам да се осигури черен планината.
И аз не се нуждаят от Инквизицията,
когато и така нататък Страшния съд
стихове скъсани лица
смъртта ми вика ще носят.
(L.Gubanov)
Сигурен съм, психическо, разбира се, е невалиден.
Особености лудост преобладават в мен.
Как да се хранят, сърцето ми боли,
когато други животи са от глад.
(Yu.Morits)
Както пише A.Kushner "исторически тези неврози // обяснени болка за всички, превръщайки // // съзнание и начин на живот, нервността и бледа, и плам // неизвестно, че една силна и добре нахранени."
"Луксът на бедност, бедност в могъщ // живо спокойствие и утеши" - казва Манделщам в Воронеж. "Аз съм, фалира чиста, плуваха в своята самота" - се чува I.Elagin. Beauty поражение. Луксозен бедността. Музика недостатъчност. "Силна и добре нахранени" господари на живота, да растат в нея с всичките четири копита, той не разбира. Той е добре разбрана Tatiana Бек:
Аз лятна рокля, моите сандали без пета
и мощен странност - изпаряване щастието на проблемите.
. Да, имаше жалко. Но ако се вгледате в останалата част -
той Blazhnov, скъпоценни и дори прозрачен на външен вид.
Колко голяма вашите страдания.
Но, както винаги, без да знаят за кого,
създава себе си и живота си направим първата
цялата енергия на нещастието му.
О, дайте ми кама и отрова,
моите приятели, моите злодеи!
Разбрах, реализиран живота ад
Смучат сърцето на змия.
Аз гледам на живота като позор -
че е време да се разделим с непокорния
и произнася присъдата си
Последният, страшен и позорно!
Ортега-и-Гасет пише, че животът се появява с него под формата на корабокрушение: Hand маха удавник - това е културата, от гледна точка на мъжа - цялата истина на живота. "Вярвам, че това се случва само на дъното!" - каза той. Но само по себе си да работи - това вече е отричането на смъртта, - каза Андрей Тарковски. "Ето защо, не може да има един художник и артист песимист-оптимист. Има само таланта и посредствеността. "
Да действа като всички останали, за да живеят според предписанията - фатални за художника. Недоволен щастие поет му позволява да живее, любов и умират по други закони, които не могат да съществуват в човешкото мнозинство. Съдбата на поета - не в живота си, това е - в работата си. "Коренът на живота - в стих - пише в своя раздел дневник. - А живот. - Това е просто нещо като " ( "Останалата част - това е без значение," - си спомня името на последната стихосбирка M.Bortsovoy). Както и да звучи ужасно, но това е, защото искам да пожелая, че той е живял, не по-добре, но по-лошо. "Това, което е по-лошо - толкова по-добре, по-зле - толкова по-добре" - мантрата повтаря в Петрова стихотворения. "Една надежда намалява - odnoyu песен вече е", - пише Анна Ахматова. Това висок тон, което може да отнеме един поет - всичко изкупи и оправдае всичко.
Ето защо, всичкото добро, всички за в бъдеще. Само горят в огъня на техните проблеми и страсти, претопяване всички златни линии, той се превръща в това, което остане в паметта на благодарни потомци. Както Цветаева каза: "И от друга страна. И от друга страна - всичко ".
Като послепис, искам да дам един поемата си, вдъхновени от някои от отговорите, същността на която е, че един поет трябва да пиша весел и оптимистичен. Аз не отговори, защото в това есе всичко е казано, но стиховете - в допълнение към - дават.
***
Стихове са уязвими и крехки.
Като неговите девет кръгове,
Те са били разделени в черупки
на твърди челата Bodryakov.
Осъществяване всяка от лодките,
ги сложи на локвите бързат.
В крайна сметка, като грах на стената
безсмислено душа удари.
О ти, дебелокож братство
Вашите кореми, че щитове.
Можете Няма богатство
мъка, бедност и суета.
Копитата да прераснат в по земята,
Да разберем това много благодат,
колко е трудно да
и как тя може да лети.
Но с Полска чучулига
не пее в името на просо.
Поезия - е свобода.
Тя не трябва да бъде всеки.
Седях там, плаче над шева,
Погледнах дали дантела корони
О ти едноклетъчни мачо
щастлива сляп ембриона?
За да се скрие от света на истината
скали в Procrustean ложите
да застане на кормилото и направляват,
prihlobyvav лъжица лъжа.
Но чуйте сърцето на поета -
тревожно опасно, мрачен.
Какво го измъчва до зори -
не дава да се разбере, сред вас.
Въздействието той или непълнолетен,
но ако ще nevmoch -
Тя поема си огорчение,
отчаяние, и нощем болест.
Нека сърцето му, изработени от хартия,
а самият той - почти ефимерен,
поет представя ли смелост
момчешки, нахален пример.
Не изглеждаше да се отклони от бездната,
кръжи над цялата вселена.
Той дълбоко безполезен
Съвети разумни приятели.
С вълк шофиране билет,
безстрашно изглежда в мълчание
в случаите, когато са скрити скелети,
и в черните дупки на душата.
Вземете същите, добре хранени хора,
чийто живот е боклук и боклук,
душа изгори на тепсия,
кървава месо стих.
Miserable щастие на поета,
тъжна радост на създателя!
До твоята песен не се пее,
И не убивайте до края.
Свързани статии